Ficando Louco

Deixe a vida acabar.
É tudo curto demais para se lamentar
Deixe acabar
Um pouco mais de álcool no sangue, e um cachorro pra te acordar
Deixe estar

Loucos correndo no manicômio, e você para e reflete
que não é nem um pouco diferente deles
sua única diferença é que eles não sabem diferenciar sua tristeza da felicidade
acham que estão sempre felizes
ah, a loucura é algo doce
te mantém vivo
feliz e triste
ao mesmo tempo

bom dia por que?

Gente bem humorada me irrita, me dá nojo, me deixa com uma pulga atrás da orelha, com o pé atrás, desconfiado mesmo. O que há de bom no seu dia que acabou de começar? Recebeu um boquete? Deu uma rapidinha? Ou provavelmente só bateu o dedão na quina da cama e fumou um cigarro? Risos forçados, abraços forçados, oi's forçados, bons dias forçados. Há bons dias demais na humanidade para as pessoas. Fome demais também, miséria demais também, guerras demais também. Como será que uma criança em Serra Leoa encara um bom dia? Como será que eles encaram um "bom dia"? "Bebi água hoje e ninguém saqueou meu vilarejo, não como nada há dias. Mas tá tudo bem!". Acho que há algo de muito suspeito em quem fala bom dia sem motivo algum, se ela vive no mundo que eu vivo, sinceramente, ela não tem nenhum.

Bom dia pra todo mundo aí! rs

 

Y.

uma tarde na av. paulista

Me pego pasmo como a avenida paulista parece um formigueiro com as formigas mais alienadas que já vi. Pessoas apressadas, cheias de compromisso e sem tempo, sem sorriso, com pouca cor. Algo entre a tristeza e a frieza, não sei identificar muito bem o que é. Não tem tempo de falar um oi, de conversar, elas só tem tempo de trabalhar. Algo entre o compromisso e a escravidão que não sei identificar muito bem, também. Uma espécie de desinteligência coletiva e desumanindade compartilhada. Multiplicar quantias e valores e terras e dinheiro. Diminuir no tempo, na humanidade, na conversa, no pensar. Diminuir principalmente na criticar. Crítica faz mal, o chefe não gosta de ser criticado. Acho que é por isso que você tem que concordar, sabe? Aquela coisa do cliente sempre tem razão, sabe como é? Pessoas não gostam de criticas, não gostam de criticar e nem de serem criticas, não lidam bem com isso, ela mordem e arranham para que isso não aconteça, criticas fazem mal, fazem coisas mudar, incomodam, as pessoas gostam das coisas confortáveis como estão. Elas não gostam de ser criticadas pois não tem maturidade, normalmente, para aceitar críticas. As pessoas que passam, passam impunes, passam intocáveis, passam rápido, e conforme vão passando, vão levando consigo, e desbotando as cores e os cheiros e os amores da própria vida.

Y.

odeie seu ódio

Odeie o seu ódio. Não o deixe falar o que fazer, não confie nele, não seja seu amigo, não deixe-o falar onde você deve ir ou com quem falar. O ódio pode e deve te levar ao caminho mais sujo da cidade mais suja. Pode fazer você se perder em rancor e viver se alimentando disso. O ódio, mesmo que seja pouco, mesmo que seja sutil, corrói o que você chama de vida e joga tudo na sua cara, quando você está ali, deitado, com a cabeça no travesseiro. Cuidado com o ódio, ele é uma espécie de combustível que tu não conseguirá viver sem, realmente viciante, levemente poluidor, um tipo de poluição interna, da alma, uma espécie de vício terminal e sem volta. Não deixe o ódio tomar conta da sua vida, ou você vai ficar oco como uma arvore seca, vai ficar feio, nenhum sentimento fará sentido senão ele, nenhum fica mais bonito. Odeie seu ódio. 

Y.

alguma merda

Não é nada demais, é só tristeza e um pouquinho mais de solidão do que devia. Não é nada, é só um pouco de ódio e inércia. Não é nada. É só um gosto amargo, uma visão meio embaçada e uma dor de cabeça. Não é nada. É só mais um copo e mais um maço de cigarros vazio. Não é nada demais, é só mais uma situação e mais um momento de nada demais. Um revolucionário mudo. É um pouco de ócio e de vida cinza. De perguntas retóricas e de vidas sobrevividas. É um machucado que não fecha. É uma cabeça muito cheia. Uma doença que não há cura. É só isso mesmo.

Y.

algo de errado

Países. Cidades. Casas. Empregos. Carreiras. Uma televisão bem grande. Um abridor de latas elétrico. Me pergunto se eu preciso disso. Me pergunto se a humanidade precisa disso. Me pergunto se o macaco deveria ter deixado as árvores. Se o ser humano teve a dádiva da "inteligência" e não teve inteligência necessária para usá-la. Ocorreu algo de errado na evolução. Algum gene mau. Algum podre por lá. Algo torpe, vil, amargo, algo na inteligência que nos está l vando direto para o abismo. Temos muita água. Mas nem todos bebem. Temos muita comida. Mas nem todos comem. Mas todos temos ganância. Todos queremos mais um pouco. Algo errado deve ter ocorrido muito tempo trás. Algo que fez com que duas coisas sejam infinitas: A ganância do homem e o meu desprezo por fazer parte disso.

Y.

Mato

Me sentia tão bem ali, no mato, no nada, no meio da floresta acampando com alguns amigos-desconhecidos. Apesar de estar alto como uma pipa, não era esse o motivo da felicidade. Eu estava bem. Realmente bem, ali, no meio do mato. Senti que faço parte de alguma coisa. A natureza é algo muito bonito e convidativo a se embrenhar. Nenhum ser humano ali no meio, só umas árvores, um pouco de terra e uns insetos. Sabe, nada que me incomode tanto quanto uma conta de luz, uma loja de carros ou uma igreja. Algo que eu poderia me acostumar. Pra sempre.

Y.

Falhar

Falha é um sentimento de não estar fazendo o que é a sua obrigação fazer. Um sentimento frio e do pior tipo. O sentimento que você não cumpriu as expectativas depositadas em você. Você não consegue fazer as pessoas que ama felizes. Você não consegue trabalhar. Você não consegue estudar. Comer. Dormir. Escrever. Ler. Viver. Não consegue fazer nada e a falha consume e domina. A falha toma conta.
O problema é quando a coisa que você falhou não depende de você. O problema é quando depende de coisas muito maiores. Você fica remoendo na sua cabeça o que você poderia, por ventura, em uma jogada de sorte, fazer, para dar tudo certo e ficar tudo legal e você não se tornar uma falha por completo. Mas a resposta vem, e é um nada. Um nada bem impactante. Um nada que toma conta também.

Y.

um problema com a bebida.

Entorno um, dois, três copos. Nada sai da minha mente, tudo se bagunça, tudo se embaralha, se esconde. A visão meio turva, os pensamentos meio tortos, as palavras sem sentido. Tudo parece melhor. Tudo parece mais calmo, amortecido, anestesiado. Tudo parece bem. A bebida faz tudo parecer suportável por um momento, como se fosse um remédio que não ajuda em nada, só ajuda a acabar com os sintomas, mas, na essência, você ainda está morrendo. Eu comecei a beber por causa de uma mulher. Antes a odiava, mas agora vejo o bem que ela me fez e nunca tive a chance de agradecê-la. Triste.

Y.

6h da manhã de um domingo.

São 6h da manhã de um domingo. Acordei, de novo, de repente. Eufórico, tonto, ansioso. Olho para o lado, o lençol desarrumado, a cama vazia, a cabeça desarrumada, o quarto uma bagunça, minha vida, uma bagunça também. Penso no dia, penso na semana, penso em quão improdutiva foi essa semana, quanto tempo perdi. Sem saco, sem ânimo, sem gosto. Tento projetar planos para sair dessa rotina cinza-escura e sair do buraco, mas meu cérebro não anda operando com eficácia e as respostas não vem, os planos não se projetam, um nada como resposta na minha cabeça, um raio de luz meio laranja bate no meu rosto. Fecho a cortina, volto a dormir.

Y.

Mestre da dor.

Você me moldou, enquanto eu estava sendo quebrado em pedaços, e me tornando pateticamente comum, você me ensinou a suportar a dor, com whiskey ou cigarros, o que quer que fosse pra passar. Me ensinou a desabar em lágrimas apenas quando estou sozinho, para as outras pessoas não saberem da minha fraqueza. Você me ensinou a mostrar força, a me opor, ouvir, brigar pelo que eu queria, ter respeito e amor próprio. Você me ensinou tudo que eu sei, quando as lágrimas vem, a esperança morre, eu caio de novo, e morro também, e tudo que você ensinou ainda conta, e me dá certa segurança. Mas você esqueceu de me ensinar a amar, porque você não sabe amar, e as tantas vezes que tentei não ser igual a você, me moldei para este momento, o momento que as lágrimas caiem, e seu rosto vem ao espelho no lugar do meu. Isso importa, algo importa? Eu não suporto mais, queria dar um fim nisso, mas você me mostrou como aguentar essa dor triturando do fundo da alma até os ossos, e graças a você eu sou um pedaço de lixo, mas sem você eu já teria desistido de mim.

                                                                                                                     L. L.

Adeus.

Estou triste, decepcionado comigo mesmo, mas não estou fugindo deste sentimento tão comum em meus dias. Eu sei a causa, a razão, mas não muda nada, caminho com o olhar e corpo pesados, pensando se há algum jeito de mudar isto, a situação que agora nos encontramos. Penso, penso, penso, e não encontro resposta, café e cigarros talvez ajudem, mas não resolvem porra nenhuma, oh deus.

Desculpe-me, eu errei, agi de forma escrota, como havia feito tantas vezes outrora, mas nem a mais sincera desculpa muda isso, não sei, acho que nos separamos aqui, cada um para seu lado, sua vida. Eu não estou surpreso... Aquilo que estava nos seus olhos, era um adeus, do tipo mais bonito e simples que eu já vira, e mesmo você dizendo que eu complico tudo, esse olhar é algo impossível de complicar, ele diz tudo que suas palavras até hoje não disseram. Viro minhas costas e vou embora agora, mas sinceramente não sei se estou virando as costas para mim ou para você.

                                                              L. L.

Balck & White

Estou desesperado, a risada, a leveza, são apenas formas de esconder isso. Ficar em casa se tornou sufocante, e eu estou pesado e sem ar de novo. Estou desesperado, perdido como nunca havia estado antes, precisaria de uma bússola, qualquer coisa que me apontasse para algum lugar, que eu pudesse seguir até me acalmar...

Estou desesperado, confuso, perdendo a razão, a paixão, a noção, não sei quanto tempo vai durar, só sei que está aqui mais uma vez, depois de muito tempo, e eu não sei se ainda sei lidar com isso, só sei que está aqui, ao meu lado. E neste exato momento tudo se tornará preto e branco, sem graça, e eu terei que engolir isso a seco. Estou desesperado mais uma vez, estou perto de gritar, surtar, enlouquecer, mas não vou, vou manter a razão como fiz outrora.

Estou desesperado, sei lidar com isso, mas não queria, não de novo, não agora, tudo estava tão bem, e você escolheu a hora certa pra atacar, não creio, baixei minha guarda pensando que nada poderia me atingir, que ingênuo, patético, e ridículo, eu deveria saber, que você prepararia o momento certo, e mesmo assim me deixei aberto, te deixei entrar. Agora fique, ao meu lado, querida amiga, com você eu sou o pior que posso ser, mas sou muito mais resistente a queda, até você me derrubar de novo, como esta fazendo agora, e pelo momento não tenho nada a dizer, estou apenas... Desesperado.

                                                     L.L.

Lado Negro

Eu chamaria de meu lado negro, mas pensando melhor, sou assim por inteiro, só disfarço muito bem, quando consigo, quando não consigo me escondo em um quarto escuro, e fico lá por horas. E você se engana se pensa que o motivo claro, não... Eu nunca soube o porquê, e acho improvável que saberei, mas não importa, se os fins justificam os meios, estes são meus meios, e nada os mudará.

Que diferença faz? Saber a origem, a causa, se o problema continua ali, destruindo tudo o que vê pela frente, nem tento construir mais nada, é impossível, é desgastante, é... argh, uma junção de merda que destrói tudo, e supostamente como consigo passar daqui? Alguma instrução, alguma dica, alguma ajuda? Grito sozinho, em um vácuo eterno, foda-se.

Passam trilhões de coisas pela minha mente, e nenhuma é a resposta, só mais e mais, confusão. Está ficando difícil querer ver a luz do sol mais uma vez...

                                                                                                                              L. L.

Fumaça

Vontade de deitar no chão, acender um cigarro, e olhar pro céu... Procurar um amor nos confins da cidade, não me é mais útil, sinto-me bem sozinho com meu cigarro, e ocasionalmente uns shows de rock n' roll. Acontece que isso me sufocará logo, e eu terei que fugir de novo, talvez agora eu consiga me esconder dentro da fumaça, dentro dessa fumaça de confusões e decepções é impossível ver o mundo lá fora, a luz do sol brilhando, ou uma chuva fria caindo, são coisas pra mim que parecem letais, e que vão me matar nos próximos três passos. Por isso fico deitado dentro dessa fumaça, me contradizendo ao olhar pro céu.

                                                                                                                                                                     L. L.

céus!

Há algum tempo que parei de olhar para a Bíblia e procurar as respostas dentro de mim mesmo. Olhei para os servos de ti, Deus, vi todos procurando respostas nos olhos de mentirosos. Vi homens de ti, Deus, matando em nome do vosso amor. Vi teu dito amor sumindo em meio ao vosso gigantesco ódio. Vi as palavras sangrentas do seu livro sagrado profanando contra humanidade, disseminando mais o ódio. Vi fiéis suplicando por socorro e um Deus onipotente, onipresente, mas, aparentemente, cego, no alto do Céu. Em algum lugar entre uma desculpa e uma mentira. Em algum lugar entre imaginação e fé.

Y.

Ciclo da vida?

Nascer, crescer, ir para escola para poder estudar e ganhar dinheiro, ir para o ensino médio para estudar e poder ganhar mais dinheiro, ir para a faculdade para estudar e ganhar mais dinheiro ainda, casar, trabalhar durante 30 anos em uma firma idiota qualquer, se aposentar, ficar velho e, talvez, tenha ficado rico também. E não ter como o que gastar a porra do seu dinheiro. Há algo de errado.

Nasça. Cresça. Estude. Não use drogas. Estude mais. Use camisinha. Estude mais um pouco. Trabalhe. Ganhe dinheiro. Se aposente. Morra com uma mulher e 2 filhos. Agora, repita comigo: Eu fui feliz.

Y.

Por que?

 Algum sentimento que vem quando você está fraco, algum sentimento que ecoa em sua cabeça, algum sentimento que vem quando você está sozinho. Aquele sentimento que faz do rei se sentir um coitado e do mais belo se sentir o mais feio. A tristeza que a assola meu ser, enche-o de dor. A tristeza que machuca sem porque, o machucar sem medidas, que foge as estribeiras. Sempre achei que havia algo de errado em ser, em existir.  Viver, comer, estudar, estudar mais achar algum buraco para enfiar o pau, namorar, casar, ter uns filhos, ficar velho e morrer. E todo esse processo em procura da felicidade em vão me encontro mais uma vez em mais um paradoxo. Por que?

Y.

insone.

Insônia, óh, querida insônia, em ti depositei e recebi os sentimentos mais puros que eu podia esperar de alguém. Insônia, você que sabe de todos os meus segredos, desejos e pesamentos, dos mais lindos até os mais malignos. Você que me dá aquela sensação de todos os dias serem os mesmos e de não saber se é terça ou sexta, a impressão que o dia não acabou, que não acaba nunca. Você que dividiu os meus cigarros e meu whiskey, cada gota e cada trago. Você que partilhou de todo o meu cansaço, da fadiga. Do cansaço de ter nascido em algo que não pode concertar, de toda a falta de esperança que isso ocasionou. Óh, insônia, a minha melhor amiga e secreta amante. Será que, um dia, até tu me trairás?

Y.

cansaço.

Uma hora você simplesmente se cansa. Aquela hora que você sente a fadiga existencial, o vazio não preenchido. Se cansa de acordar, se cansa de dormir, se cansa do barulho chato que o aquário faz, se cansa de vestir os sapatos toda a manhã, se cansa de ir à escola, se cansa de falar, de falar e de ouvir. Ouvir lhe dá dor de cabeça, fadiga-se de tudo. Lembra que queria ouvir uma música, queria procurar uma banda nova. Mas logo desiste da ideia. Está cansado demais para isso. Pensa "como foi que fiquei assim?" pensa no medo, na desgraça, na felicidade não alcançada, pensa até ficar louco. Pensa que deve já deve estar louco. Pensa "onde fui que eu perdi a sanidade? Em qual bolso de qual casaco deixei?" Assombrado. Afinal, qual o sentido de todo esse cansaço? Qual o sentido de viver cansado de lutar para ter algum dinheiro, e quando ter, estar velho demais para gastar com o que queria? Qual o motivo dessa fadiga, da canseira que a vida dá? Você se cansa do dinheiro.  Se cansa da lâmpada que te incomoda e das batidas na parede. Cansa de acordar com um gosto ruim na boca e uma dor de cabeça. Se cansa do gosto de sangue na boca. Se cansa de não conseguir dormir. Se cansa das pessoas e dos assuntos. Pensa. Pensa. Pensa em alguma solução para sair desse labirinto. Uma saída. Pensa e se cansa da mesmice, da monotonia, da inércia física e emocional, se cansa da própria fadiga, do sentimento de ser mais um. Se cansa dos "tudo bem?", dos "adeus", dos "oi's", do jornal, se cansa de se cansar com tudo. De saco cheio de estar de saco cheio pensa se há saída... cansa de pensar também.

Y.