Então você se deita, naquela mesma velha cama, curvado, apertando as tripas, impedindo que elas saiam, se torturando, uma autopunição pra sentir dor, pra tentar amenizar o que quer que seja que está te derrotando, todos os dias, pouco a pouco. A dor é só uma distração, mais uma, porque é tudo o que você sempre teve, tudo o que você sempre foi, uma mera, suja, fria distração.
Você escuta o barulho dos carros, o cantar dos pássaros, mais uma noite se passou, e você não dormiu, ficou deitado naquela velha cama. Seus olhos estão fixos enquanto você sua, engole seco aquele sentimento que faz você se sentir incrivelmente estúpido, a manhã chegou, você ainda esta vivo, então você levanta, lava o rosto, com uma expressão um tanto apavorada, você põe seus tênis surrados, pega sua mochila, e caminha pelas ruas imundas, com um cheiro horrível. Sua cara de quem não dormiu mostra tudo, mas não tem o que fazer, você só pode olhar pra frente e continuar caminhando.
L. L.
Nenhum comentário:
Postar um comentário