Y suicide?

O garoto acordou aquele dia, caótico e miserável como todos os outros, era cedo, eram 6 horas da manhã mais ou menos, cansado, cansado física e mentalmente, emocionalmente... nem se fala, ele era somente o cão mais faminto da rua mais miseravél, era assim que se sentia. Longe de ser um cara feliz, não servia pra nada mesmo, nem aqueles cabelos longos, nem a sua altura, nem nada, nada servia. Ele passava aquele dia como todos os outros dias, foi pra escola, estudou contra sua vontade e contra tudo que ele gostava. Chegou em casa, não tirou a roupa, ficou com a sua camisa do Pantera e sua calça jeans surrada, seus tênis gastos com o andar na selva de pedra.
Mas hoje o dia iria ser diferente dos outros, ele faria uma coisa que a muito tempo ansiava em fazer,  ele subiu no quarto de seus avós, terceira gaveta da penteadeira de seu avô, havia um revolver, calibre 38, muito sujo e gasto, ele o limpou, deixou-o impecável. Ele tinha comprado algumas balas, as melhores e mais caras, carregou-a e fez o que devia ter feito a muito tempo, apontou para a sua cabeça. Ele puxou o gatilho.

Y.