Por que o sol havia perdido o brilho? Por que o vento não tocava seu rosto mais da mesma maneira? Ele não sabia, a única coisa que ele conhecia era a bebida, era a única coisa que amara por toda sua vida, detestava religião, artes e qualquer outra coisa que não fosse escrever ou tocar sua guitarra, em um lugar escuro, com uma garrafa de qualquer coisa com alto teor alcoólico, não era talentoso, mas pelo menos aquilo lhe dava uma pequena sensação de paz, estar sozinho tinha se tornado hábito, ele cultivava este hábito, odiava estar cercado por multidões, sair em um sábado à tarde, para tomar um maldito sorvete de chocolate com cobertura de caramelo, realmente odiava isto. Quando era criança adorava a brisa do mar, e o sol sobre sua cabeça, mas agora ele se perguntava: “Por que o sol desaprendeu a brilhar?”, não era o sol que tinha mudado, era ele, ele que tinha morrido, com um tiro no peito, de uma pistola calibre 38, tudo tinha perdido o brilho, tudo era preto e branco, mas tudo já era assim, antes daquele tiro, o tiro foi apenas o que ele tinha desejado por muito tempo, liberdade.
L. L.
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